Festas Centenárias - Santa Eufêmea - Óvoa - Sta Comba Dão. Eu e a minha Cybershot, semi compacta

“Repensar um projecto que já existe não é fácil. Os hábitos, idiossincrasias, o pessoal e os apoiantes habituais, apresentam pouca sensibilidade para mudar, para incorporar áreas tangenciais e diversificadas.
Estudos recentes apontam para a falta de “sanguinidade” como uma das principais deficiências nas instituições portuguesas, as universidades em Portugal têm 90% dos docentes formados pela própria instituição. (O MIT tem 5%).”

- Adaptei este excerto de um artigo de opinião, da revista mensal, AV - Arquitectura e Vida, nº 74, Setembro, 2006, só para referir o seguinte: Adaptar por adaptar é a forma mais fácil de se manipular uma opinião ou até mesmo vários conceitos adjacentes à nossa preciosa vida. Por outro lado deduzir não é referir, por mais estranho que pareça, cada vez mais usamos os “Jeová concepts” para fazer uso de uma inerente vocação intelectual, ou seja um exercício brutal e desnecessário na conquista do parecer público.
Num caso ainda mais concreto, analisar o educando da actualidade, é o mesmo que referir um “Jeová concept”, usam-se os conceitos necessários para o momento sem que a contextualização esteja patente dentro do conceito, os chamados -J.C. são a técnica manipulativa que a seita jeová faz para aderir novos fiéis, o engraçado é que eles levam tão a sério o que dizem que baralha a visão pouco oportunista da liberdade não existente de um ou mais profetas. Se todos os educandos fossem como os jeovas então talvez estivesse-mos melhor, ou não…
Estão a bater à porta, já venho… mas antes de ir, apenas refiro o que um rapaz me disse antes de morrer na unidade oncológica do Hospital de Aveiro: “ nunca te esqueças que os cristais são caros e valiosos, porque são irreparáveis… olha para um copo de cristal, e fica a saber que basta uma lasca para perder todo o valor e significado…, neste momento vês um, sem valor e significado. Que porra, vou morrer, logo agora que conheci a mulher da minha vida, que tenho o emprego perfeito e que os meus pais se reconciliaram… odeio ironias.”

O que estraga a nossa vida tem resposta.
O maior problema tem um nome, e esse nome é o -sinonimo.
Por exemplo: homenagem, tem tantos sinónimos, a começar, reverência, que por sua vez também pode ser substituído por: culto que por sua vez também tem um sinonimo chamado devoção, mas este pode já ser entendido como: crença, que para muita gente é: convicção, e tal não podia acontecer sem -crença, que analogicamente é derivada da convicção marada da certeza que todos nós temos mas ninguém infalivelmente tem como certa.
Mas a final de contas o que vem a ser isto? Tudo isto se pudesse ser explicado através da linguagem seria isto: - passatempo, ludo, brincadeira, diversão, entretenimento, recreio, distracção, prazer, ilusão, ou então uma patética explicação do porquê da nossa infelicidade linguística, ou do dom de ter uma Língua materna tão bela, diversificada, enfim… cada um de nós tem a linguagem que quer entender.
É mau, ruim, defeituoso, irregular, inconstante, nocivo, quando usamos a linguagem para um meio que o fim não é o mais universal. O bem que não quer contemplar os bens maléficos do pecado e fraco sentido de orientação espiritual, puro.

Vou simplesmente estudar alguma coisa, ainda não sei bem o quê, a minha fé é demasiado perversa para acreditar numa vocação ou num talento próprio. Quando andava na creche não percebia porque estava lá, quando andava na primária não percebia porque andava lá, quando passei pelo secundário descobri que todos queriam alguma coisa, deprimi-me porque não sabia que vontade tinha eu. Os meus conhecidos ambulantes e provisórios queriam ser como os pais, mas eu não. Havia outros que queriam ser um sonho, era deprimente ouvi-los e explicar o quão radiante era o seu futuro, mas eu não. Auto refugiei-me no meu pseudo abismo de soluções, mas mesmo assim nada. Parece que ainda não saí da idade do armário. Em conversa com uma chilena, ela revelou-me que existem espíritos que tentam desafiar as leis, mas que acabam por se perder para sempre, a vida nunca é vida, porque é muito linear, e que os chamados inadaptados são os que barram o conformismo e a falsa loucura. Citou-me até Gil Vicente com a questão: -“ adivinha lá quem é que foi para o céu?”. O nome dela era Lena, estudava numa Universidade Católica da capital chilena, gestão de recursos humanos, o seu apelido era -Gutti, na verdade até temos fotografias em que estamos juntos, mas o mais estranho, é que o e-mail e a morada que me deu, não existem, perguntei a uns amigos que estudavam no mesmo sitio que ela e o resultado foi negativo. A Lena não existia, ninguém a conhecia, até as fotografias que temos juntos ficaram sem a minha querida Lena, andei à procura de um rosto durante 3 meses, até que percebi que não é de um rosto que procuro… riu-me sempre quando falo da Lena, dá-me paz, não queria muito arriscar, mas acho que a Lena é um anjo que anda por aí, talvez o meu anjo da guarda, não sei, sei que as ultimas palavras dela foram de esperança e de carinho, de força e de aventura, gostei. Estou cada vez mais perto de uma verdade, sinto-me especial, e por isso vou partilhar o meu segredo…que já não é segredo.
A viagem que estou a fazer, afinal não é sozinho.

Em redor dos sítios moribundos do nosso olhar, os continentes continuam a separar-se, a magia da natureza luta desesperadamente em reparar os erros humanos, só há um vencedor.
- Pensa comigo! Diz a natureza para o homem.
- Quem cá estava primeiro? Quem cá estava, dizem vós, seres ignóbeis, porque nós os anciãos das florestas e dos vales, propusemos no último concilio, que vós tendes de ser aniquilados, sem piedade ou rancor, simplesmente aniquilados, patéticos.

“Ode à simplicidade amargurante que contempla de fora o mundo perplexo da exclusão sentimental que não teme em largar a emoção relativizando o poder da amargura infinita do escrever.”
Foi assim que A. da Silva amargurado com a triste vida da sua mulher amada descrevia o real sentimento que pairava no já oco coração. A maior virtude deste jovem senhor de 82 anos era mesmo a da vontade criativa de observar os outros seres.
O mundo amnistiou aquilo que ele mais adorava, a “trotinete” de duas mudanças automáticas. Não foi a trotinete directamente, mas sim a visão. Ficou cego de tanto chorar, os pobres médicos dizem que são cataratas, mas que não compreendem a sua origem, dado que chorar não está nas origens de uma catarata. Uma simples operação seria o suficiente, mas Artur desejaria ficar cego, talvez porque assim o sofrimento e necessidade poderiam ser compensados de uma outra maneira intimista e emocional. Nem com os conselhos do paralítico Sr Henrique, que na verdade só era paralítico porque os músculos das pernas de tão velhos e cansados que estavam, não conseguiam suportar os grandes ossos e grande corpo e assim sendo a cadeira de rodas era a mais preciosa solução para que assim os dois amigos pudessem soletrar o cérebro na mesa de café do café mais perto que tinham na terra.
As tardes destes amigos eram passadas a rir escanzeladamente com as historias que um e outro passaram nos longos tempos dedicados à nação.
O A. Silva foi professor e o Sr. Henrique agente da P.I.D.E, ambos mantinham uma cumplicidade macabra, enquanto que um ensinava o melhor da propaganda científica, académica e nacionalista, um era o gestor daqueles que não cumpriam o seu dever de cidadãos. As histórias eram imensas e delirantes. Cada um tinha a mania de abusar criativamente e ingenuamente dos saberes e funções. O que seria perfeito, era que estas personagens não fizessem parte da ilusão.
Falta pouco para todos nós morrermos, falta muito pouco, e ainda tenho tanta coisa para fazer.
Tem que ser hoje. É mesmo hoje que lhe vou dizer aquilo. Senão terei que esperar que a emoção coronária pare de vez e assim estarei a alterar o que poderia ser o melhor da minha vida, nunca sei quando o melhor é sempre o melhor, sei por exemplo, a nível monetário, quando olho para um contracto e sei se vale a pena ou não, mas em relação à vida, à pura vida que é a minha, isso já não sei. Será problemas de espiritualidade? De medos? Não sei, não quero deixar de ver o que a natureza me deixou, tenho medo, mas quero, vou começar um exercício, a partir de agora, vou ser o mais compulsivo possível, tenho que entrar na harmonia do ser homem e ser animal, tenho que estudar as possibilidades e os riscos, não, não… não pode ser teoria, a teoria estraga a essência magnética do real, tenho que ser mais prático.
Preciso de um mestre.

Indy media

Opus VII

Qual o mais motivante? Descobrir a resposta através doutrem, ou através de nós mesmo?
Obviamente seria mais interessante que “essa” verdade seja descoberta por nós, mas muito naturalmente usamos os outros para chegarmos às nossas verdades, é claro que todas estas verdades se forem científicas e falamos de uma perspectiva académica ou científica é importante ir reflectir onde os outros já reflectiram, mas que tipo de verdades procuramos nós? O que é uma verdade, por exemplo? A verdade das verdades é indubitavelmente nossa. E que preciosidade é essa? Eu não passo de um nome e tudo que nos rodeia é um nome, um objecto inanimado que pretende ofuscar as demais pretensões de cada um. Se analisarmos as perspectivas mundanas, saberemos identificar o nosso objecto, nós. A anatomia exemplifica o que de melhor a biologia e a física querem de nós, mas para isso, temos que estudar as origens não só antropológicas mas também biológicas, é deveras importante revermos o ensino das Belas Artes, onde os alunos por exemplo de -Escultura têm que estudar a anatomia do Olho, da mão e em geral do corpo todo, isto para se poder avançar para a perspectiva de toda a arte. A arte como manifestação humana é derivada do humano e assim sendo o humano apaixona-se pelo próprio humano, em suma: a arte só pode ser apreciada por alguém que contenha uma análise viva do próprio homem. Estamos então em condições de dizer que a arte é um apelo narcisista, no sentido belo, do narcisismo puro, mas também egoísta, porque, quando se adquire uma peça de arte, ela pertence-nos logo aprisionamo-la com aquele sentido de ciúme, não possessivo, mas no sentido de protecção. É como de um filho se tratasse, em que a criação, gestação, nascimento (fora da barrigona da mão), desenvolvimento etc, nos faz aproximar daquela condição natural humana, é como as nossas peças de arte.
Quem não tem as pretensões de ser pai/mãe, ou de aceitar o desafio natural do homem é porque não está preparado para aceitar o mundo como ele é, e assim ficar no tal marasmo não evolucionista do pensamento estéril e da inteligência também ela estéril. Não queremos ser estéreis, queremos dar o melhor de nós, queremos fugazmente olhar para a carne e ser vegetariano ao mesmo tempo. Mas penso que não faz mal, assim a arte vai continuar a valorizar e os artistas os indigentes já não passarão fome. “Em terra de cegos, quem tem olho é rei”.

F O

R M A

L I S

M

O

Trémulas são as minhas insanes mãos, que não conseguem povoar a magnitude desesperante do apelo da pobre humanidade. O querer tanto a ilusão simbólica de uma utopia já pensada, mas que no entanto teme em regressar ao praticado pecado. Se nos mostrarem uma única vez que seja, aquele sentido oportuno da magia do primeiro beijo, ou então da primeira experiência não traumatizante, mas empreendedora da relação com o imaginário, seria bestial, não tão óbvio, mas bestial, parecido com brutal, e com a significação grosseira do momento, não preocupada com a fome do desejo carnal, a esperteza viva do ser como chave de um futuro grandioso.

Um talvez, ou uma analogia pecaminosa, quem sabe, tu? Não... nem ninguem.
A aproximação prepara a morte de nós e mais um óbito de um alguém, a visão resplandecente do momento, do talvez, da pequena grande tentativa do ser, que quer, que procura, que não consegue virtualidade na transmissão dos saberes que pensa possuir, que não pensa sequer saber mas que ilustra o mapa da viajem que não se quer prolongada por falta de ser.

O novo clip e o "making", interessante.

Preito ao amor eterno, fazer o carinho à vocação.

- Deprime-me a ideia do emprego!
- Deixa lá, vais notar que o desemprego é bem mais deprimente.
- Sim, eu referia-me à falta de emprego.
- Estás a tirar o quê?
- Não tiro nada, estudo na universidade, filosofia.
- Interessante, e para quê?
- Se o ensino não estivesse tão mau… para professor.
- Ah, então se estivesse melhor ou mesmo bom, eras professor?
- Sim.
- Mas, só por estar melhor?
- Sim.
- Mas achas que tens vocação, ou os putos, que sejam cobaias?
- Nem, sei. É mais porque é um emprego facilitado, em termos de sustentabilidade.
- Mas, consegues imaginar, que o mundo todo, se pensar como tu, o ensino e as ciências não evoluem, e está-se a entrar numa notabilidade sem precedentes genuínos e decadentes?
- Já cá não estou para ver isso!
- É pena. Ainda bem que existe carácter e dedicação pelo gosto da vocação, senão, seríamos todos uns pequenos tristinhos bípedes, e é claro, ainda bem, que não te vou ter como professor, nem os meus filhos.

“Eu vou continuar aqui até às duas da tarde, esta semana e também a próxima. Saberei quem é o mais imprudente e o mais incrédulo, tentarei devolver uma raiz húmida de alternativas, saberei quem deve ser puritano e quem deve moldar um espírito Calvinista, os telefones não serão necessários, pois, existe a telepatia, a musica será dura como os conceitos e a gramática, dado que não existirão regras, anarquia literária, será o poeta a definir tudo e o filosofo terá o cargo de mentiroso saudável, dando a entender que o bem existe e que o melhor caminho do Homem é segui-lo.
A fome tem que continuar e a guerra será só com grampos e um elástico, uma franja da humanidade terá que rezar, orar e cantar ao movimento peristáltico das luzes da noite, porque de dia, a luz mata.”

Excerto de uma obra que estou a escrever, inspirada no – “Tratado do vazio perfeito”, de Lie Tse.

Palavras e significações

São medonhas.
Hodiernas, digamos nós.
Mas muito liberais.
O grande ouvinte, que é aquele que ouve tudo e introverta tudo, é o grande responsável.
Sílaba atrás de sílaba a grande palavra se mostra profética, entusiasmando quem sugere o pecado, e nunca se desfazendo da indispensabilidade do grande interesse patológico, insensível, ou talvez sensível a mais, mas destrutivo das maiorias, é o mesmo que uma birra académica colectiva. Sim, é isso a todos aqueles que são anti-conservadores e que corrompem de forma inconsciente o universo cósmico das prelaturas infindáveis que somos todos nós e também o horizonte que não vemos, por olhar sempre de queixo baixo.
Tudo o que não acompanha uma maioria é digno de se derrubar, teremos talvez, de criar laboratórios de genética aplicada para poder reduzir o fracasso dos vícios e aumentar a luta interior dos desejos puramente humanos.
Por causa de uns, pagamos todos, sem que seja justo viver na supremacia da alma e do espírito. Na religião, uma birrinha cria mil e uns medicamentos com função de placebo mal engendrado.
Eu não concordo vou para um lado, não concorda outro e vai para três lados seguidos, sempre ficamos com mais escolhas, mas como na religião católica nunca houve a ideia de concorrência, na política a coisa é diferente, a concorrência existe de facto, porque o ser humano tem aquele vício malicioso que deve ser corrigido nos laboratórios, os grandes laboratórios.
Ainda bem que existe o LSD e a marijuana.

As palavras que nunca te direi é um título sugestivo para pessoas sem coração, ou com uma carcaça cheia de vírus não maliciosos mas muito ofensivos.
De um lado os críticos falam da art pop como a arte plástica (literalmente plástico), básica, simples e pouco duradoira, mas gosto de pensar que os artistas pop podem não ser geniais como Warhol, ou outra qualquer vertente da art referida, mas são genuínos na actualidade do sentir, do dizer e essencialmente da visão pura que é a relação humana.
Assim sendo concordo quando dizem que a vida é pop, não é complicada, teremos que apelar mais à visão individualista de nós mesmos para com o cosmos e deixar de seguir metaforicamente falando os falsos ídolos temporários que não suportam a vida na sua imperfeição bela e imperfeita e que lutam por uma igualdade ilógica. Todos nós “adoramos” Pessoa, ou Eco ou o tão esquecido Sabato, mas todos sabemos que as noites passadas a ler sob uma luz miudinha e onde o tapete de arraiolos apodrece com o suor de mãos de anciãos desesperadas com a produção que vem da china com o nome de arraiolos e cuja ironia é chamar tapetes de Arraiolos a tapetes chineses, é brutal!
A art pop é vida efémera mas é vida que se vive no hoje no já no agora. Mas a pop art como lhe chamam é o espelho da humanidade, má.
Entretanto a art pop é a sobrevivência do melhor que se faz na pop art, antes vem a arte que é o homem, depois a pop que é a vida.

Quanto custa a caridade?

Quero começar este devaneio com o sinonimo de caridade :”amor ao próximo, benevolência, esmola, compaixão…”, mas numa altura tão consumista e cujas saudades já me estão a apertar e falo obviamente das campanhas das grandes superfícies comerciais que dentro em breve estarão a rebentar em todos os meios de comunicação da forma mais patética e delirante com o tema -“Regresso às aulas”, é importante referir um tema que me tem alertado a consciência. Quanto custa a caridade? Se retirarmos toda a conotação significativa que a palavra ou a acção tem, ficamos com o quê? Tudo. Caridade existe todos os dias sem que nos apercebamos, mas numa época (acho que sempre foi assim) em que tudo se paga e em que as pessoas parecem que necessitam de pagar como forma de caridade ou sei lá porquê, fico inquieto com a esmola, porque se as pessoas praticam a caridade e depois começo a reflectir de forma compulsiva sobre o verbo praticar e entro num marasmo antagónico de sensações que me enlouquecem, até mesmo enquanto escrevo este post fico raivoso, não percebo, devem ser das hormonas do pré regresso às aulas.
Toda esta problemática começou à uns tempos, no funeral de uma tia minha, em que eu lia de forma descontraída -A queda de A. Camus, junto a um riacho refrescante que vinha dos verdes lados do Caramulo, mas enquanto lia -a queda, o autor referia que adorava praticar caridade, mas não era uma caridade qualquer, era quase como uma vontade infernal de ajudar o próximo, ele era um caça caridades, é claro que isto deixava-me a rir loucamente e com vontade de me afogar para não ter que envergonhar mais os últimos visitantes da minha tia. Queria tanto ser como ele, falo do anjo que entretanto levava solenemente a minha rica tia, que era irmã da já falecida Glória, minha avó. Mas acho que Camus não queria que o seguíssemos na caridade, aquilo era mais uma critica inteligente à sociedade da época que se mantém actual. Quando se faz ou pratica caridade, não devemos nem podemos olhar para trás, não. A caridade não se compra, dá-se de forma canibalesca, como?
Experimentem.

Em defesa das pistas da blue

Eu gosto, e dedico esta musica ao Duarte, porque merece! Não existe dinheiro que pague o trabalho dele